Tudo Brasborba

Monólogo Cego

2011-01-14T18:50:00.001-08:00

Tanto espaço e tanta coisa para falar, mas ainda pouca coisa sendo dita. Na internet posso dizer o que penso. Será mesmo isso uma verdade?
Para quê dizer muito se por aqui quase sempre estamos em um monólogo, falando consigo mesmo e muitos nem ao menos lendo o que escrevem, como cegos.
Isso mesmo, falar muito por aqui quase sempre é um falar de cegos para surdos.
E agora darei um de mudo e calarei mais uma vez.

Imagem do Dia

2010-10-02T17:46:00.001-07:00

Cumpra o seu direito de votar em nossa democracia que faz do voto algo obrigatório!

Boa sote, nesse domingo, o Brasil vai precisar!

(imagem produzida por Brasborba)

Estorvo

2010-09-29T16:58:00.001-07:00

Em 1991 Chico Buarque publicou o livro Estorvo, livro em primeira pessoa, cujo narrador não é nomeado. Como toda obra carrega consigo as conclusões que seu autor retirou de suas vivências e estudos, Estorvo é isso, um texto tenso, em ordem “caótica” e “atordoada” como os momentos de ditadura pelos quais Buarque passara.

O nome da obra resume claramente a situação de seu protagonista. Em uma sociedade em que todos devem ter uma profissão, uma posição clara na qual deve ser identificado, qualquer um que não se encaixe nesse padrão é logo rotulado como vagabundo pela sociedade. Então, o protagonista se situa como uma espécie de peso para seus famíliares e amigos. Mas seria uma pessoa um vagabundo e desocupado apenas por que não se encaixa nos modelos de produção capitalista? E qual seria a contribuição da sociedade para produzir tal vagabundo?

Verdade que Estorvo não tem peso para ser considerado um dos maiores livros de nossa língua, mas com certeza se trata de uma obra que merece atenção. Seu discurso não segue uma linha tradicional no encadeamento das ideias, seu protagonista é atípico, seu enredo é leve, pois o foco fica nos momentos vividos pelos protagonista não em uma história que apenas se desenrola. O cotidiano que mostra o protagonista como peça solta na engrenagem social é mostrado com crueza e acompanhado de frases construidas com a inteligência presente em tudo que Chico Buarque faz. Estorvo é obra que deve ser lida. Leitura rápida e dinâmica como o ambiente de uma cidade grande. Cidade na qual o protagonista está sempre em sensação de fulga, por perceber-se observado e perseguido por alguém que ele não reconhece. Vagabundo, egoista, perdido, censurado e atordoado, esse é o protagonista que se constitui como um grande Estorvo social.

Leia um trecho da obra:

“Minha irmã cruza os talheres limpos sobre o prato com a torrada, e sei que a essa hora ela costuma se arrumar para sair […]. não sei se o marido sabe que de vez em quando ela me dá dinheiro. Sem que eu tenha percebido minha irmã fazer qualquer sinal, o copeiro traz uma bandeija com o talão de cheques e a caneta de prata.

Ela preenche o cheque, e seus cabelos castanhos não me permitem ver se está mesmo sorrindo, nem se esse sorriso quer dizer que eu sou um pobre diabo. A assinatura negligente, junto com aquele sorriso que não posso ver, quer dizer que aquele dinheiro não lhe fará falta […] Ela se levanta e diz que está atrasada , diz ‘fica à vontade […] Minha irmã rodopia na escada só para me dizer de novo ‘não esquece de mamãe’.

(BUARQUE, 1991, p. 17-19)

MAFALDA, UMA OBSERVADORA DO MUNDO

2010-06-01T18:58:00.000-07:00

Aqui, algumas de minhas tiras favoritas de Mafalda, uma das personagens mais famosas de Quino. Mafalda se caracteriza por abordar temas políticos, sociais, filosóficos e até mesmo tecnológicos, tudo sempre imerso com a inocência de uma criança de 9 anos, o que dá toda a ironia especial que caracteriza o trabalho de Quino.

Em 1973, Quino se despediu de Mafalda, afirmando que não mais produziria tiras da personagem. Mas isso não diminuiu o sucesso da personagem, que continua com seus temas tão atuais na tiras, como se estas tivessem sido criadas outro dia.

Eis a criatura:

para saber mais: http://www.mafalda.net/pt/zeichner.php

MAIS UMA VEZ...

2010-05-30T05:27:00.000-07:00

Mais uma vez vou fazer tudo com minhas mãos

Sou um pedreiro forte que tudo faz sem medo

minhas mãos são a mais valiosa máquina do mundo

construo paredes

quebro paredes

construo orifícios

quebro edifícios

Mais uma vez vou fazer tudo com minhas mãos

sou um padeiro forte que produz o alimento

minhas mãos são a mais valiosa fábrica do mundo

amasso o pão

produzo sonhos

asso bolos amados

recheio os salgados

Mais uma vez vou fazer tudo com minhas mãos

sou um psiquiatra forte que produz a sanidade

minhas mãos são o mais valioso acalanto do mundo

anoto a dor

receito felicidade

escrevo o que não tem cura

registro a loucura

Mais uma vez vou fazer tudo com minhas mãos

Sou um pscicopata forte que produz a morte

minhas mãos são a mais valiosa arma do mundo

esfolo os cadáveres

abuso dos corpos

uso a faca com arte

corto seu braço em duas partes

Mas não corto sua

MÃO

NÃO

Mauro Souza

FELICIDADE CLANDESTINA

2010-05-29T20:52:00.000-07:00

Ela era gorda, baixa, sardenta e de cabelos excessivamente crespos, meio arruivados. Tinha um busto enorme, enquanto nós todas ainda éramos achatadas. Como se não bastasse, enchia os dois bolsos da blusa, por cima do busto, com balas. Mas possuía o que qualquer criança devoradora de histórias gostaria de ter: um pai dono de livraria. Pouco aproveitava. E nós menos ainda: até para aniversário, em vez de pelo menos um livrinho barato, ela nos entregava em mãos um cartão-postal da loja do pai. Ainda por cima era de paisagem do Recife mesmo, onde morávamos, com suas pontes mais do que vistas. Atrás escrevia com letra bordadíssima palavras como “data natalícia” e “saudade”.

Mas que talento tinha para a crueldade. Ela toda era pura vingança, chupando balas com barulho. Como essa menina devia nos odiar, nós que éramos imperdoavelmente bonitinhas, esguias, altinhas, de cabelos livres. Comigo exerceu com calma ferocidade o seu sadismo. Na minha ânsia de ler, eu nem notava as humilhações a que ela me submetia: continuava a implorar-lhe emprestados os livros que ela não lia.

Até que veio para ela o magno dia de começar a exercer sobre mim um tortura chinesa.

Como casualmente, informou-me que possuía As reinações de Narizinho, de Monteiro Lobato. Era um livro grosso, meu Deus, era um livro para se ficar vivendo com ele, comendo-o, dormindo-o. E, completamente acima de minhas posses. Disse-me que eu passasse pela sua casa no dia seguinte e que ela o emprestaria.

Até o dia seguinte eu me transformei na própria esperança de alegria: eu não vivia, nadava devagar num mar suave, as ondas me levavam e me traziam.

No dia seguinte fui à sua casa, literalmente correndo. Ela não morava num sobrado como eu, e sim numa casa. Não me mandou entrar. Olhando bem para meus olhos, disse-me que havia emprestado o livro a outra menina, e que eu voltasse no dia seguinte para buscá-lo. Boquiaberta, saí devagar, mas em breve a esperança de novo me tomava toda e eu recomeçava na rua a andar pulando, que era o meu modo estranho de andar pelas ruas de Recife. Dessa vez nem caí: guiava-me a promessa do livro, o dia seguinte viria, os dias seguintes seriam mais tarde a minha vida inteira, oamor pelo mundo me esperava, andei pulando pelas ruas como sempre e não caí nenhuma vez.

Mas não ficou simplesmente nisso. O plano secreto da filha do dono da livraria era tranqüilo e diabólico. No dia seguinte lá estava eu à porta de sua casa, com um sorriso e o coração batendo.

Para ouvir a resposta calma: o livro ainda não estava em seu poder, que eu voltasse no dia seguinte. Mal sabia eu como mais tarde, no decorrer da vida, o drama do “dia seguinte” com ela ia se repetir com meu coração batendo.

E assim continuou. Quanto tempo? Não sei. Ela sabia que era tempo indefinido, enquanto o fel não escorresse todo de seu corpo grosso. Eu já começara a adivinhar que ela me escolhera para eu sofrer, às vezes adivinho. Mas, adivinhando mesmo, às vezes aceito: como se quem quer me fazer sofrer esteja precisando danadamente que eu sofra.

Quanto tempo? Eu ia diariamente à sua casa, sem faltar um dia sequer. Às vezes ela dizia: pois o livro esteve comigo ontem de tarde, mas você só veio de manhã, de modo que o emprestei a outra menina. E eu, que não era dada a olheiras, sentia as olheiras se cavando sob os meus olhos espantados.

Até que um dia, quando eu estava à porta de sua casa, ouvindo humilde e silenciosa a sua recusa, apareceu sua mãe. Ela devia estar estranhando a aparição muda e diária daquela menina à porta de sua casa. Pediu explicações a nós duas. Houve uma confusão silenciosa, entrecortada de palavras pouco elucidativas. A senhora achava cada vez mais estranho o fato de não estar entendendo. Até que essa mãe boa entendeu. Voltou-se para a filha e com enorme surpresa exclamou: mas este livro nunca saiu daqui de casa e você nem quis ler!

E o pior para essa mulher não era a descoberta do que acontecia. Devia ser a descoberta horrorizada da filha que tinha. Ela nos espiava em silêncio: a potência de perversidade de sua filha desconhecida e a menina loura em pé à porta, exausta, ao vento das ruas de Recife. Foi então que, finalmente se refazendo, disse firme e calma para a filha: você vai emprestar o livro agora mesmo.

E para mim: “E você fica com o livro por quanto tempo quiser.” Entendem? Valia mais do que me dar o livro: “pelo tempo que eu quisesse” é tudo o que uma pessoa, grande ou pequena, pode ter a ousadia de querer.

Como contar o que se seguiu? Eu estava estonteada, e assim recebi o livro na mão. Acho que eu não disse nada. Peguei o livro. Não, não saí pulando como sempre. Saí andando bem devagar.

Sei que segurava o livro grosso com as duas mãos, comprimindo-o contra o peito. Quanto tempo levei até chegar em casa, também pouco importa. Meu peito estava quente, meu coração pensativo.

Chegando em casa, não comecei a ler. Fingia que não o tinha, só para depois ter o susto de o ter. Horas depois abri-o, li algumas linhas maravilhosas, fechei-o de novo, fui passear pela casa, adiei ainda mais indo comer pão com manteiga, fingi que não sabia onde guardara o livro, achava-o, abria-o por alguns instantes. Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era a felicidade. A felicidade sempre ia ser clandestina para mim. Parece que eu já pressentia. Como demorei! Eu vivia no ar... Havia orgulho e pudor em mim. Eu era uma rainha delicada.

Às vezes sentava-me na rede, balançando-me com o livro aberto no colo, sem tocá-lo, em êxtase puríssimo.

Não era mais uma menina com um livro: era uma mulher com o seu amante.

In Felicidade Clandestina. Rio de Janeiro, Rocco, 1998.

O Peru de Natal - Mário de Andrade

2009-12-27T19:52:00.000-08:00

No fim do ano o Natal é um dos dias mais esperados por muita gente, seja essa pessoa religiosa ou não, mas então o que vem a ser o Natal? É trocar presentes e comer peru no fim do ano? E se não tiver peru e nem presentes, então não houve Natal?

Parece que Mario de Andrade já havia se feito essa pergunta, e nesse conto, que coloco à disposição de vocês, o autor, ao fazer sua análise da classe burguesa, nos entrega à nossa fria realidade, onde torna-se fácil encontrar pessoas apáticas, famílias sem calor humano, onde quando se ousa um pouco para se viver mais calorosamente se recebe a alcunha de "louco".

Em O Peru de Natal, Mário de Andrade apresenta a classe burguesa afogada em uma aparência que se esforça em tentar manter, mas que todos sabemos ser apenas aparência. Mostra-se a luta de dois defuntos: de uma lado o peru, que no momento de ser comido surge como símbolo de libertação da família sobre uma falsa felicidade e falso luto, e do outro lado encontra-se o patriarca da família, representativo da manutenção dessa aparência. Nessa história, o peru vence o patriarca, mas não antes de uma bela luta sobre a mesa, onde o juiz é o próprio filho famoso por ser "louco".

A loucura surge como refúgio para a liberdade do viver, o viver sem admoestações só aparece permitido sobre o véu da loucura, visto que com ela tudo é permitido. Sobre esse manto o protagonista passou a viver para então poder sentir-se verdadeiramente feliz.

Segue agora o texto na íntegra do conto de Mário de Andrade onde ele faz uma autópsia da nossa tão amada e desejada classe burguesa, no dia do nosso tão amado Natal.

Leia com Atenção:

O Peru de Natal – Mário de Andrade

O nosso primeiro Natal de família, depois da morte de meu pai acontecida cinco meses antes, foi de conseqüências decisivas para a felicidade familiar. Nós sempre fôramos familiarmente felizes, nesse sentido muito abstrato da felicidade: gente honesta, sem crimes, lar sem brigas internas nem graves dificuldades econômicas. Mas, devido principalmente à natureza cinzenta de meu pai, ser desprovido de qualquer lirismo, duma exemplaridade incapaz, acolchoado no medíocre, sempre nos faltara aquele aproveitamento da vida, aquele gosto pelas felicidades materiais, um vinho bom, uma estação de águas, aquisição de geladeira, coisas assim. Meu pai fora de um bom errado, quase dramático, o puro sangue dos desmancha-prazeres.

Morreu meu pai, sentimos muito, etc. Quando chegamos nas proximidades do Natal, eu já estava que não podia mais pra afastar aquela memória obstruente do morto, que parecia ter sistematizado pra sempre a obrigação de uma lembrança dolorosa em cada almoço, em cada gesto mínimo da família. Uma vez que eu sugeria a mamãe a idéia dela ir ver uma fita no cinema, o que resultou foram lágrimas. Onde se viu ir ao cinema, de luto pesado! A dor já estava sendo cultivada pelas aparências, e eu, que sempre gostara apenas regularmente de meu pai, mais por instinto de filho que por espontaneidade de amor, me via a ponto de aborrecer o bom do morto. (p. 135)

Foi decerto por isto que me nasceu, esta sim, espontaneamente, a idéia de fazer uma das minhas chamadas “loucuras”. Essa fora aliás, e desde muito cedo, a minha esplêndida conquista contra o ambiente familiar. Desde cedinho, desde os tempos de ginásio, em que arranjava regularmente uma reprovação todos os anos; desde o beijo às escondidas, numa prima, aos dez anos, descoberto por Tia Velha, uma detestável de tia; e principalmente desde as lições que dei ou recebi, não sei, duma criada de parentes: eu consegui no reformatório do lar e na vasta parentagem, a fama conciliatória de “louco”. “É doido, coitado!” falavam. Meus pais falavam com certa tristeza condescendente, o resto da parentagem buscando exemplo para os filhos e provavelmente com aquele prazer dos que se convencem de alguma superioridade. Não tinham doidos entre os filhos. Pois foi o que me salvou, essa fama. Fiz tudo o que a vida me apresentou e o meu ser exigia para se realizar com integridade. E me deixaram fazer tudo, porque eu era doido, coitado. Resultou disso uma existência sem complexos, de que não posso me queixar um nada.
Era costume sempre, na família, a ceia de Natal. Ceia reles, já se imagina: ceia tipo meu pai, castanhas, figos, passas, depois da Missa do Galo. Empanturrados de amêndoas e nozes (quanto discutimos os três manos por causa dos quebra-nozes. . .), empanturrados de castanhas e monotonias, a gente se abraçava e ia pra cama. Foi lembrando isso que arrebentei com uma das minhas “loucuras”:

— Bom, no Natal, quero comer peru.

Houve um desses espantos que ninguém não imagina. Logo minha tia solteirona e santa, que morava conosco, advertiu que não podíamos convidar ninguém por causa do luto.

— Mas quem falou de convidar ninguém! essa mania.

Quando é que a gente já comeu peru em nossa vida! Peru aqui em casa é prato de festa, vem toda essa parentada do diabo.

— Meu filho, não fale assim...

— Pois falo, pronto!

E descarreguei minha gelada indiferença pela nossa parentagem infinita, diz-que vinda de bandeirantes, que bem me importa! Era mesmo o momento pra desenvolver minha teoria de doido, coido, coitado, não perdi a ocasião. Me deu de sopetão uma (p.136) ternura imensa por mamãe e titia, minhas duas mães, três com minha irmã, as três mães que sempre me divinizaram a vida. Era sempre aquilo: vinha aniversário de alguém e só então faziam peru naquela casa. Peru era prato de festa: uma imundície de parentes já preparados pela tradição, invadiam a casa por causa do peru, das empadinhas e dos doces. Minhas três mães, três dias antes já não sabiam da vida senão trabalhar, trabalhar no preparo de doces e frios finíssimos de bem feitos, a parentagem devorava tudo e inda levava embrulhinhos pros que não tinham podido vir. As minhas três mães mal podiam de exaustas. Do peru, só no enterro dos ossos, no dia seguinte, é que mamãe com titia inda provavam num naco de perna, vago, escuro, perdido no arroz alvo. E isso mesmo era mamãe quem servia, catava tudo pro velho e pros filhos. Na verdade ninguém sabia de fato o que era peru em nossa casa, peru resto de festa.

Não, não se convidava ninguém, era um peru pra nós, cinco pessoas. E havia de ser com duas farofas, a gorda com os miúdos, e a seca, douradinha, com bastante manteiga. Queria o papo recheado só com a farofa gorda, em que havíamos de ajuntar ameixa preta, nozes e um cálice de xerez, como aprendera na casa da Rose, muito minha companheira. Está claro que omiti onde aprendera a receita, mas todos desconfiaram. E ficaram logo naquele ar de incenso assoprado, si não seria tentação do Dianho aproveitar receita tão gostosa. E cerveja bem gelada, eu garantia quase gritando. É certo que com meus “gostos”, já bastante afinados fora do lar, pensei primeiro num vinho bom, completamente francês. Mas a ternura por mamãe venceu o doido, mamãe adorava cerveja.

Quando acabei meus projetos, notei bem, todos estavam felicíssimos, num desejo danado de fazer aquela loucura em que eu estourara. Bem que sabiam, era loucura sim, mas todos se faziam imaginar que eu sozinho é que estava desejando muito aquilo e havia jeito fácil de empurrarem pra cima de mim a ...culpa de seus desejos enormes. Sorriam se entreolhando, tímidos como pombas desgarradas, até que minha irmã resolveu o consentimento geral:

– É louco mesmo!. (p.137)

Comprou-se o peru, fez-se o peru, etc. E depois de uma Missa do Galo bem mal rezada, se deu o nosso mais maravilhoso Natal. Fora engraçado: assim que me lembrara de que finalmente ia fazer mamãe comer peru, não fizera outra coisa aqueles dias que pensar nela, sentir ternura por ela, amar minha velhinha adorada. E meus manos também, estavam no mesmo ritmo violento de amor, todos dominados pela felicidade nova que o peru vinha imprimindo na família. De modo que, ainda disfarçando as coisas, deixei muito sossegado que mamãe cortasse todo o peito do peru. Um momento aliás, ela parou, feito fatias um dos lados do peito da ave, não resistindo àquelas leis de economia que sempre a tinham entorpecido numa quase pobreza sem razão.

— Não senhora, corte inteiro! só eu como tudo isso!

Era mentira. O amor familiar estava por tal forma incandescente em mim, que até era capaz de comer pouco, só pra que os outros quatro comessem demais. E o diapasão dos outros era o mesmo. Aquele peru comido a sós, redescobria em cada um o que a quotidianidade abafara por completo, amor, paixão de mãe, paixão de filhos. Deus me perdoe mas estou pensando em Jesus... Naquela casa de burgueses bem modestos, estava se realizando um milagre digno do Natal de um Deus, O peito do peru ficou inteiramente reduzido a fatias amplas.

— Eu que sirvo!

“É louco, mesmo!” pois por que havia de servir, se sempre mamãe servira naquela casa? Entre risos, os grandes pratos cheios foram passados pra mim e principiei uma distribuição heróica, enquanto mandava meu mano servir a cerveja. Tomei conta logo dum pedaço admirável da “casca”, cheio de gordura e pus no prato. E depois vastas fatias brancas. A voz severizada de mamãe cortou o espaço angustiado com que todos aspiravam pela sua parte no peru:

— Se lembre de seus manos, Juca!

Quando que ela havia de imaginar, a pobre! que aquele era o prato dela, da Mãe, da minha amiga maltratada, que sabia da Rose, que sabia meus crimes, a que eu só lembrava de comunicar o que fazia sofrer! O prato ficou sublime.

– Mamãe, este é o da senhora! Não! não passe não! (p.138)

Foi quando ela não pôde mais com tanta comoção e principiou chorando. Minha tia também, logo percebendo que o novo prato sublime seria o dela, entrou no refrão das lágrimas. E minha irmã, que jamais viu lágrimas sem abrir a torneirinha também, se esparramou no choro. Então principiei dizendo muitos desaforos pra não chorar também, tinha dezenove anos. . . Diabo de família besta que via peru e chorava! coisas assim. Todos se esforçavam por sorrir, mas agora é que a alegria se tornara impossível. É que o pranto evocara por associação a imagem indesejável de meu pai morto. Meu pai, com sua figura cinzenta, vinha pra sempre estragar nosso Natal, fiquei danado.

Bom, principiou-se a comer em silêncio, lutuosos, e o peru estava perfeito. A carne mansa, de um tecido muito tênue boiava fagueira entre os sabores das farofas e do presunto, de vez em quando ferida, inquietada e redesejada, pela intervenção mais violenta da ameixa preta e o estorvo petulante dos pedacinhos de noz. Mas papai sentado ali, gigantesco, incompleto, uma censura, uma chaga, uma incapacidade. E o peru, estava tão gostoso, mamãe por fim sabendo que peru era manjar mesmo digno do Jesusinho nascido.

Principiou uma luta baixa entre o peru e o vulto de papai. Imaginei que gabar o peru era fortalecê-lo na luta, e, está claro, eu tomara decididamente o partido do peru. Mas os defuntos têm meios visguentos, muito hipócritas de vencer: nem bem gabei o peru que a imagem de papai cresceu vitoriosa, insuportavelmente obstruidora.

— Só falta seu pai.

Eu nem comia, nem podia mais gostar daquele peru perfeito, tanto que me interessava aquela luta entre os dois mortos. Cheguei a odiar papai. E nem sei que inspiração genial, de repente me tornou hipócrita e político. Naquele instante que hoje me parece decisivo da nossa família, tomei aparentemente o partido do meu pai. Fingi, triste:

— É mesmo. . . Mas papai, que queria tanto bem a gente, que morreu de tanto trabalhar pra nós, papai lá no céu há de estar contente... (hesitei, mas resolvi não mencionar mais o peru) contente de ver nós todos reunidos em família. (p.139)

E todos principiaram muito calmos, falando de papai. A imagem dele foi diminuindo, diminuindo e virou uma estrelinha brilhante do céu. Agora todos comiam o peru com sensualidade, porque papai fora muito bom, sempre se sacrificara por nós, fora um santo que “vocês, meus filhos, nunca poderão pagar o que devem a seu pai”, um santo. Papai virara santo, uma contemplação agradável, uma inestorvável estrelinha do céu. Não prejudicava mais ninguém, puro objeto de contemplação suave. O único morto ali era o peru, dominador, completamente vitorioso.

Minha mãe, minha tia, nós, todos alagados de felicidade. Ia escrever “felicidade gustativa”, mas não era só isso não. Era uma felicidade maiúscula, um amor de todos, um esquecimento de outros parentescos distraidores do grande amor familiar. E foi, sei que foi aquele primeiro peru comido no recesso da família, o início de um amor novo, reacomodado, mais completo, mais rico e inventivo, mais complacente e cuidadoso de si. Nasceu de então uma felicidade familiar pra nós que, não sou exclusivista, alguns a terão assim grande, porém mais intensa que a nossa me é impossível conceber.

Mamãe comeu tanto peru que um momento imaginei, aquilo podia lhe fazer mal. Mas logo pensei: ah, que faça! mesmo que ela morra, mas pelo menos que uma vez na vida coma peru de verdade!

A tamanha falta de egoísmo me transportara o nosso infinito amor... Depois vieram umas uvas leves e uns doces, que lá na minha terra levam o nome de “bem-casados”, Mas nem mesmo este nome perigoso se associou à lembrança de meu pai, que o peru já convertera em dignidade, em coisa certa, em culto puro de contemplação.

Levantamos. Eram quase duas horas, todos alegres, bambeados por duas garrafas de cerveja. Todos iam deitar, dormir ou mexer na cama, pouco importa, porque é bom uma insônia feliz. O diabo é que a Rose, católica antes de ser Rose, prometera me esperar com uma champanha. Pra poder sair, menti, falei que ia a uma festa de amigo, beijei mamãe e pisquei pra ela, modo de contar onde é que ia e fazê-la sofrer seu bocado. As outras duas mulheres beijei sem piscar. E agora, Rose!...

(Versão definitiva, agosto, 1938-1942) (p.140)

CRÔNICA DE AMOR - ARNALDO JABOR

2009-12-08T04:14:00.000-08:00

Ninguém ama outra pessoa pelas qualidades que ela tem, caso contrário os honestos, simpáticos e não fumantes teriam uma fila de pretendentes batendo a porta.

O amor não é chegado a fazer contas, não obedece à razão. O verdadeiro amor acontece por empatia, por magnetismo, por conjunção estelar.

Ninguém ama outra pessoa porque ela é educada, veste-se bem e é fã do Caetano. Isso são só referenciais.

Ama-se pelo cheiro, pelo mistério, pela paz que o outro lhe dá, ou pelo tormento que provoca.

Ama-se pelo tom de voz, pela maneira que os olhos piscam, pela fragilidade que se revela quando menos se espera.

Você ama aquela petulante. Você escreveu dúzias de cartas que ela não respondeu, você deu flores que ela deixou a seco.

Você gosta de rock e ela de chorinho, você gosta de praia e ela tem alergia a sol, você abomina Natal e ela detesta o Ano Novo, nem no
ódio vocês combinam. Então?

Então, que ela tem um jeito de sorrir que o deixa imobilizado, o beijo dela é mais viciante do que LSD, você adora brigar com ela e ela adora implicar com você. Isso tem nome.

Você ama aquele cafajeste. Ele diz que vai e não liga, ele veste o primeiro trapo que encontra no armário. Ele não emplaca uma semana nos empregos, está sempre duro, e é meio galinha. Ele não tem a
menor vocação para príncipe encantado e ainda assim você não consegue despachá-lo.

Quando a mão dele toca na sua nuca, você derrete feito manteiga. Ele toca gaita na boca, adora animais e escreve poemas. Por que você ama
este cara?

Não pergunte pra mim; você é inteligente. Lê livros, revistas, jornais. Gosta dos filmes dos irmãos Coen e do Robert Altman, mas sabe que uma boa comédia romântica também tem seu valor.

É bonita. Seu cabelo nasceu para ser sacudido num comercial de xampu e seu corpo tem todas as curvas no lugar. Independente, emprego fixo, bom saldo no banco. Gosta de viajar, de música, tem loucura
por computador e seu fettucine ao pesto é imbatível.

Você tem bom humor, não pega no pé de ninguém e adora sexo. Com um currículo desse, criatura, por que está sem um amor?

Ah, o amor, essa raposa. Quem dera o amor não fosse um sentimento, mas uma equação matemática: eu linda + você inteligente = dois apaixonados.

Não funciona assim.

Amar não requer conhecimento prévio nem consulta ao SPC. Ama-se justamente pelo que o Amor tem de indefinível.

Honestos existem aos milhares, generosos têm às pencas, bons motoristas e bons pais de família, tá assim, ó!

Mas ninguém consegue ser do jeito que o amor da sua vida é! Pense nisso. Pedir é a maneira mais eficaz de merecer. É a contingência maior de quem precisa.

Arnaldo Jabor

DEXTER - SÉRIES

2009-07-29T04:58:00.000-07:00

Exibida desde 2006 na televisão Americana, a série Dexter é baseada na obra "Darkly Dreaming Dexter", de Jeff Lindsay. A história gira ao redor do personagem Dexter, interpretado por Michael C. Hall, que é um assassino em série e trabalha como analista forense, sendo especializado em dispersão de sangue. Assim, Dexter é ao mesmo tempo protagoniste e antagonista de sua própria história, devido aos seus conhecimentos na área forense, ele sabe como cometer seus assassinatos sem deixar pistas.
Mas Dexter não é apenas um assassino, ele tem consciência de seu instinto assassino e sabe que isso não é aceito pela sociedade, então ele, com a ajuda do pai, aprendeu a canalizar sua sede de sangue, assim ele mata apenas aqueles que ele considera dignos de morrer, quando a Lei já não os pode prender. Com isso, Dexter coloca em jogo a noção de Justiça, ele "limpa" a sociedade, mas ele suja as mão para isso, mas ele mata só quem escapou da Lei, mas ele é um psicopata, mas ele canalizou seu problema, mas ele ainda assim é doente, mas ele tenta ser útil à sociedade, mas ninguém deve matar ninguém, mas ele é o Dexter.
A série mostra o dia-a-dia do protagonista e seus pensamentos são expostos ao telespectador, sendo ele o narrador da própria história. A primeira temporada foi ao ar em 01 de outubro de 2006 e terminou em 17 de dezembro de 2006.

Se você é fã de Dexter ou quer se tornar um fã, tenho certeza de que irá gostar desses links, aqui tem a primeira temporada completa da série.

Episódio 1 - Dexter
Episódio 2 - Crocodile
Episódio 3 - The Popping Cherry
Episódio 4 - Let's Give the Boy a Hand
Episódio 5 - Love American Style
Episódio 6 - Return to Sender
Episódio 7 - Circle of Friends
Episódio 8 - Shrink Wrap
Episódio 9 - Father Knows Best
Episódio 10 - Seeing Rad
Episódio 11 - Truth Be Told
Episódio 12 - Born Free

O Corvo - Os Simpsons

2009-07-27T08:01:00.000-07:00

Nem Allan Poe escapou do humor dos Simpsons. Outro vídeo igual a esse dos Simpsons, "nunca mais".

The Raven - by Edgar Allan Poe, in 1845

2009-07-27T07:10:00.000-07:00

Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of someone gently rapping, rapping at my chamber door.
" 'Tis some visitor," I muttered, "tapping at my chamber door;

Only this, and nothing more."

Ah, distinctly I remember, it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow; vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow, sorrow for the lost Lenore,.
For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore,

Nameless here forevermore.

And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me---filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating,
" 'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door,
Some late visitor entreating entrance at my chamber door.

This it is, and nothing more."

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
"Sir," said I, "or madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is, I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you." Here I opened wide the door;---

Darkness there, and nothing more.

Deep into the darkness peering, long I stood there, wondering, fearing
Doubting, dreaming dreams no mortals ever dared to dream before;
But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word,
Lenore?, This I whispered, and an echo murmured back the word,

"Lenore!" Merely this, and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping, something louder than before,
"Surely," said I, "surely, that is something at my window lattice.
Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore.
Let my heart be still a moment, and this mystery explore.

" 'Tis the wind, and nothing more."

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately raven, of the saintly days of yore.
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But with mien of lord or lady, perched above my chamber door.
Perched upon a bust of Pallas, just above my chamber door,

Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
"Though thy crest be shorn and shaven thou," I said, "art sure no craven,
Ghastly, grim, and ancient raven, wandering from the nightly shore.
Tell me what the lordly name is on the Night's Plutonian shore."

Quoth the raven, "Nevermore."

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning, little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door,
Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,

With such name as "Nevermore."

But the raven, sitting lonely on that placid bust, spoke only
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing further then he uttered; not a feather then he fluttered;
Till I scarcely more than muttered,"Other friends have flown before;
On the morrow he will leave me, as my hopes have flown before."

Then the bird said,"Nevermore."

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
"Doubtless," said I, "what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master, whom unmerciful disaster
Followed fast and followed faster, till his songs one burden bore,---
Till the dirges of his hope that melancholy burden bore

Of "Never---nevermore."

But the raven still beguiling all my fancy into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door;,
Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore,
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore

Meant in croaking, "Nevermore."

Thus I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl, whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion's velvet lining that the lamplight gloated o'er,
But whose velvet violet lining with the lamplight gloating o'er

She shall press, ah, nevermore!

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by seraphim whose footfalls tinkled on the tufted floor.
"Wretch," I cried, "thy God hath lent thee -- by these angels he hath
Sent thee respite---respite and nepenthe from thy memories of Lenore!
Quaff, O quaff this kind nepenthe, and forget this lost Lenore!"

Quoth the raven, "Nevermore!"

"Prophet!" said I, "thing of evil!--prophet still, if bird or devil!
Whether tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate, yet all undaunted, on this desert land enchanted--
On this home by horror haunted--tell me truly, I implore:
Is there--is there balm in Gilead?--tell me--tell me I implore!"

Quoth the raven, "Nevermore."

"Prophet!" said I, "thing of evil--prophet still, if bird or devil!
By that heaven that bends above us--by that God we both adore--
Tell this soul with sorrow laden, if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden, whom the angels name Lenore---
Clasp a rare and radiant maiden, whom the angels name Lenore?

Quoth the raven, "Nevermore."

"Be that word our sign of parting, bird or fiend!" I shrieked, upstarting--
"Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul spoken!
Leave my loneliness unbroken! -- quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!"

Quoth the raven, "Nevermore."

And the raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming.
And the lamplight o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor

Shall be lifted--- nevermore!

OS SIMPSONS - Wallpapers

2009-07-25T11:30:00.000-07:00

Para quem é fã dos Simpsons:
(clicar na imagem para baixar)

BEM-VINDO À LUA

2009-07-20T19:41:00.000-07:00

Como se vê, faz quarenta anos que o homem pisou na lua, com aquele pequeno passo que todos conhecemos a grandeza. Mas então eu pergunto: o que se conseguiu depois disso? Sei que muita coisa, mas também sabemos que a lua não é o espaço, então pisar na lua não é o mesmo que conquistar o espaço, apesar de haver muita gente que usa o termo "conquista" para se referir ao que Neil Armstrong fez.

Uma das coisa que com certeza já ficou bem claro é que o homem pode sim conquistar o espaço, mas não será tão fácil como está nos livros de ficção. Já se aprendeu o quanto é cara e demorada uma missão espacial, o quanto o homem ainda tem de aprender e aperfeiçoar para poder ir mais além. Mas ele pode sim subir às estrelas, só precisamos de paciência.

E por falar em paciência, a NASA pretende voltar à lua em 2020, haja paciência para ter de esperar mais de quarenta anos para voltar ao mesmo lugar. Se o turismo espacial for nesse ritmo, acho que não vai fazer muito sucesso. Tem de haver algo para motivar a aceleração dos projetos espaciais, caso contrário, teremos de esperar uns mil anos só para se poder levar os materiais para construção das primeiras habitações lunares.

Todos sabemos o que impulsionou a chegada do homem à lua, não foi o puro desejo por avanço científico, mas o desejo de se impor como nação. Os EUA estavam em uma Guerra Fria com a Rússia, e quem conquistasse o espaço primeiro que o outro, vencia uma importante batalha política repleta de ufanismo. Era o Capitalismo contra o Socialismo, era um querendo mostrar que era mais desenvolvido que o outro. A Guerra Fria foi motivo suficiente para que se acelerasse a chegada do homem à lua.

Será que vai ser necessário um clima parecido com o da Guerra Fria para que o mesmo ocorra com as pesquisas atuais? Tem-se dinheiro para invadir países estrangeiros em busca de armas de destruição que nunca foram encontradas, e quando se fala em viagens espaciais reclama-se de dinheiro e tempo. Verdade que o tempo é fator considerável, mas sabemos que o dinheiro é capaz de encurtar até mesmo o tempo, bendito seja o dinheiro. A verdade mesmo é que só quando surgir um motivo mais sangrento, mais egoísta que o simples avanço científico, aí sim, eu prometo que estaremos visitando a lua como turistas em Nova York, antes mesmo que alguma raça alienígena conquiste o nosso planeta.

SABER VIVER - Cora Coralina

2009-07-19T07:49:00.000-07:00

Não sei... Se a vida é curta
Ou longa demais pra nós,
Mas sei que nada do que vivemos
Tem sentido, se não tocamos o coração das pessoas.

Muitas vezes basta ser:
Colo que acolhe,
Braço que envolve,
Palavra que conforta,
Silêncio que respeita,
Alegria que contagia,
Lágrima que corre,
Olhar que acaricia,
Desejo que sacia,
Amor que promove.

E isso não é coisa de outro mundo,
É o que dá sentido à vida.
É o que faz com que ela
Não seja nem curta,
Nem longa demais,
Mas que seja intensa,
Verdadeira, pura... Enquanto durar

COMO FUNCIONA O WINDOWS?

2009-07-19T06:34:00.000-07:00

Se você sempre quis saber como o Windows funciona por dentro, então você deve assistir a esse vídeo. É de linguagem simplificada e pode ser entendido por leigos no assunto. Veja.

MEMÓRIAS DE MINHAS PUTAS TRISTES - Gabriel Garcia Márquez

2009-07-19T05:57:00.000-07:00

Em Memórias de Minhas Putas Tristes, Gabriel Garcia Márquez retrata na figura de um senhor de noventa anos o que é passar quase um século de vida sem sentir o amor, sem se entregar verdadeiramente a alguém por medo das situações que o amor nos faz passar. Mas nem tudo está perdido, pois nunca é tarde para amar, como mostra o autor ao fazer seu personagem se apaixonar por uma jovem que ele nem sabe o nome verdadeiro.

"No ano de meus noventa anos quis me dar de presente uma noite de amor louco com uma adolescente virgem. Lembrei de Rosa Cabarcas, a dona de uma casa clandestina que costumava avisar aos seus bons clientes quando tinha alguma novidade disponível. Nunca sucumbi a essa nem a nenhuma de suas muitas tentações obscenas, mas ela não acreditava na pureza de meus princípios. Também a moral é uma qustão de tempo, dizia com um sorriso maligno, você vai ver. Era um pouco mais nova que eu, e não sabia dela fazia tantos anos que podia muito bem estar morta. Mas no primeiro toque reconheci a voz no telefone e disparei sem preâmbulos: - É hoje." (Márquez, 2006, p.7)

O amor que o protagonista sente não é pela jovem que ele decide chamar de Delgadina, mas sim pela figura de Delgadina que ele criou em sua mente. Ele ama, mas ama a Delgadina idealizada. Entregue ao amor que antes nunca sentira, ele se dá a situações comuns só aos apaixonados, como quando ele quebra as coisas do quarto, por sentir corrompida a imagem idealizada que ele tem de Delgadina.

É importante dizer que Delgadina só aparece deitada e sonolenta ou já dormindo, como uma bela adormecida, é por essa imagem que ele se apaixona. Ao se deparar com a figura, ele chega a considerar a Delgadina de seus pensamentos mais real que a verdadeira deitada ao lado dele.

A verdadeira ou a idealizada, o importante é que ele ama, apenas isso importa aos apaixonados. E nesse amor sem idade, o senhor de noventa anos começa a se sentir mais jovem, graças ao amor que rejuvenesce. Com isso, ele começa a se sentir mais feliz, mais completo e até suas crônicas começam a fazer sucesso, pois agora ele as escreve em tom de cartas de amor. O sucesso que suas crônicas começam a fezer mostra que o amor nunca sai de moda, pois ele é o sentimento que nos humaniza. Agora, humanizado pelo amor a vida dele parece fazer mais sentido.

Mas antes não era assim, como ele mostra ao longo da obra, narrando as memórias de suas putas. Ele nunca teve tempo para amar porque estava muito ocupado com as putas que lhe consumiam o tempo e o dinheiro. Foi com essa espécie de amor controlável vendido pelas putas que o narrador se deleitou durante o resto da vida, mas quando sentiu o amor descontrolado, viu que ele não se compra e merece atenção, mesmo que seja quando já se está próximo do fim da vida, porque ainda assim se tem vida, então, ainda se pode amar.

São esses fatos que tornam o livro Memórias de Minhas Putas Tristes uma leitura prazerosa e apaixonante. O amor, a velhice, a idealização são o tripé de Gabriel Garcia, em uma história de amor entre um senhor de noventa anos e uma jovem dividade em duas: a de carne e osso e a idealizada, que vive na mente do apaixonado narrador.

por Mauro Souza.

O MORTO ALEGRE - Charles Baudelaire

2009-07-17T08:54:00.000-07:00

Em terra de caracóis e húmus sombria
A fossa cavarei que olho humano não sonda,
Onde eu possa atirar essa minha ossaria
E dormir no esquecimento como um tubarão na onda.

Odeio o testamento e a tumba amarga e fria;
Em vez de implorar as lágrimas do mundo
Mil vezes convidar o corvo para a orgia,
Que o sangue beberão deste esqueleto imundo.

Vermes, que nos roeis, sem olho e sem nariz!
Eis que chegou a vós morto livre e feliz;
Filósofos fatais, filhos da sepultura,

Por toda a minha ruína ide então sem remorsos
E dizei se ainda ignora alguma desventura
Este corpo sem alma e morto dentre os mortos!

IDEALISMO - Augusto dos Anjos

2009-07-17T08:39:00.000-07:00

Falas de amor, e eu ouço tudo e calo!
O amor na Humanidade é uma mentira.
É. E é por isso que na minha Lira
De amores fúteis poucas vezes falo.

O amor! Quando virei por fim a amá-lo?!
Quando, se o amor que a Humanidade inspira
É o amor da sibarita e da hetaíra,
De messalina e de Sardanapalo?!

Pois é mister que, para o amor sagrado,
O mundo fique imaterializado
- Alavanca desviada de seu fulcro -

E haja só amizade verdadeira
Duma caveira para outra caveira,
Do meu sepulcro para o teu sepulcro?!

MANAMANÁ - OS MUPPETS

2009-07-16T15:57:00.000-07:00

MANAMANÁ... TCHU TCHU RU TCHU RU!
MANAMANÁ... TCHU TCHU RU TCHU RU!
MANAMANÁ... TCHU TCHU RU TCHU RU!
TCHU RU TCHU RU TCHU TCHU
RU RU RU TCHU TCHU RU TCHU!

Harry Potter e o Enigma do Príncipe

2009-07-16T04:24:00.000-07:00

O filme Harry Potter e o Enigma do Príncipe já está nos cinemas. Essa notícia poderia ser dada com mais alegria, mas, na realidade, ela deve ser dada com um pesado ar de tristeza mesmo. Verdade que na entrada dos cinemas os fãs fazem filas enormes para poderem ser os primeiros a assistir ao filme, mas essa euforia não garante a qualidade da obra final.

Harry Potter e o Enigma do Príncipe começa sem grandes novidades, tudo normal para um filme no estilo dele, mas então quem assiste ao filme vai esperando a trama se desenrolar, vai esperando, vai esperando, mas nada se desenrola, não chega nem a se formar uma trama de verdade no filme; se formos comparar a trama de um filme a um tecito bem acabado, diriamos que Harry Potter e o Enigma do Príncipe forma um trapo velho cheio de fiapos nas pontas e esburacado no meio.

O que se vê em grande parte do filme, são cenas bobas que tentam tirar uma risadinha dos fãs e o dia-a-dia "romântico" dos protagonistas. Devo até corrigir o "romântico" porque se o filme tentou passar algum romance de verdade, ele ficou no romance barato no bom estilo Malhação da rede Globo. Relações forçadas, mal elaboradas, mal encenadas; se o filme não se constituiu muito como ação, muito menos se constituiu como romance. Na verdade, o filme não se constitui em nada. Se ele tivesse terminado com uma hora e meia de relógio e alguém perguntasse a um espectador o que aconteceu no filme, esse espectador não teria nada para falar.

Mas então, perto do fim algo acontece. Dumbledore morre rápido como um frágil velinho senil. Quase três horas de filme e a morte do mais importante professor de Hogwarts é a única cena que presta e com ressalva, porque os produtores do filme nem deram o destaque que a morte dele merecia. Simplesmente aparece Draco já dizendo que vai matá-lo, mas quem mata acaba sendo o professor Snape, Dumbledore cai, morre, todos choram e... só, rápido assim mesmo. Após mais uns quinze minutos o filme termina como se já tivesse concluído uma trama que nunca se formou e os fãs aplaudem como se tivessem visto um filme que mudou a história do cinema mundial.

Mas não posso esquecer do beijo de Potter com a personagem apêndice que é a Gina. Todos falavam do beijo que eles iam dar, esperando que fosse uma das melhores cenas do filme. O que foi às telas do cinema foi uma cena de beijo sem graça, sem sal, sem ânimo. Se a cena não tivesse passado não faria a menos falta no filme. Macaulay Culkin em Meu Primeiro Amor dá um "selinho" mil vazes mais emocionante que esse tal "beijo" de Daniel Radcliffe.

Na realidade, Harry Potter e o Enigma do Príncipe acaba sendo apenas uma grande enrolação. Se os filmes sobre Harry Potter nunca foram os melhores filmes da história, é certo que esse último se constitui o pior de todos já produzidos. Se Harry Potter e o Prisioneiro de Azkabam foi um dos melhores, o Enigma do Príncipe é vergonhoso e simplesmente um filme sem propósito para existir.

Por Mauro Souza.

O SALTO

2009-07-15T05:58:00.000-07:00

PAPEL DE PAREDE

2009-07-15T04:39:00.000-07:00

Como fã de wallpapers, eles não poderiam deixar de estar no Tudo Brasborba.

Clique na imagem para baixá-la em tamanho real.

OS CANHÕES DO SILÊNCIO - José Chagas

2009-07-14T05:53:00.000-07:00

José Chagas nasceu em 29 de outubro de 1924, no sítio Aroeiras, na Paraíba, mas é maranhense na arte, no coração. Chagas estreou sua publicação em 1955, com a obra Canção da Expectativa, e com exceção da obra Lavoura Azul (1974), todas as suas outras publicações foram em São Luís. José Chagas é um importante escritor contemporâneo, dotado de um forte caráter poético, sua poesia é múltipla, tem várias formas e fala de diferentes questões, em Os Canhões do Silêncio, sua poesia vai de temas específicos a universais.

Os Canhões do Silêncio é uma obra poética composta por apenas um grande poema que forma o livro como um todo. Esse grande poema apresenta uma forma variada, chegando até a ter princípios concretistas, no qual o espaço do papel participa da poesia. As rimas também são múltiplas, quando o leitor se acostuma com um modo de rima, o poema muda o ritmo, e leitura acaba se tornando mais dinâmica. Em Os Canhões do Silêncio, José Chagas demonstra todo seu domínio na arte da poesia, ele brinca com a estrutura do poema e com as rimas com tanta destreza que o leitor pode até achar que é fácil fazer o que ele faz, sem perceber o lapidar poético que levou Chagas a compor tal obra.

Se São Luís e o bairro do Desterro são apresentados como espaço físico, o autor os utiliza também como metáforas de questões existencialistas. A obra fala sobre a solidão e o tempo como elementos da existência humana. Assim, Os Canhões do Silêncio se situa como importante obra Maranhense, pois apresenta descrições críticas pertinentes compostas por um autor-observador perspicaz da cidade de São Luís. Com isso, a relação Literatura e Cidade se apresenta como um importante modo de compreender o local, seus problemas, sua realidade, seu passado, etc. A obra se coloca como importante texto para essas reflexões, graças ao talento de José Chagas, autor que pode ser considerado mais ludovicense que muita gente, visto que ele é ludovicense por que escolheu ser, não por que simplesmente teria nascido na cidade, algo que independe da vontade.

EVERYBODY LOVES MICHAEL JACKSON

2009-07-07T09:06:00.000-07:00

Bom, que Michael Jackson continua sendo o rei do pop, ninguém aqui vai discutir, mas já pararam para perceber como agora todos amam o cantor. Todos sabem como a mídia estava tratando Michael, há muito tempo ele estava sendo tratado como um nada, um louco cujo sucesso havia ficado no passado e só tinha esquisitices para mostrar atualmente. E o público em geral (não falo dos verdadeiros fãs, pois esses estavam com ele em qualquer situação), ninguém lembrava mais de Micheal Jackson, só se ouvia Lady Gaga e outros artistas enlatados, mas bastou ele morrer para que, de repente, todos se lembrassem do maior gênio da música pop que a mídia já viu, já enalteceu, já criticou e já matou.

Basta uma simples morte para se voltar à vida. Agora todos escutam Michael, todos são fãs de Michael. O povo se lembrou até do "Jacksons Five", inacreditável, parece que o povo ainda tem memoria, o problema é que se trata de uma memória implantada pela mídia, o povo só lembra daquilo que a mídia quer que ele lembre. Como lembrar da gêneses de um músico é algo que fica em alta quando algum cantor morre, então se foi buscar as origens de Michael; mas por que lembrar apenas quando ele morre, agora isso tudo não serve para nada, lembrar seu passado como se todos fossem fãs de verdade chega a ser uma ofensa a um cantor que estava esquecido.

Agora todos são fãs de Michael Jackson. Mentira! Agora todos são mentirosos, hipócritas, e sem memória. Não acredito nem um pingo em "fã de defunto", aquele que não conhece a importância do artista, não sabe o quanto ele contribuiu para a música, a mídia, não sabe o quanto o artista era original, e, de repente, esse tipo de gente se diz fã do artista após a sua morte. Qual é? Nenhum artista precisa desse tipo de fã, mas são eles que estão agora falando de Michael Jackson.

Felizmente, Michael Jackson possui fãs verdadeiros. Aqueles que apesar das acusações que o artista sofria, continuavam sendo fãs, porque sabiam diferenciar a vida íntima da pessoa Michael, seus defeitos, seus problemas, do artista Michael Jackson. Esse artista é que deve ser admirado, não lembrado só por que morreu.

Abaixo os falsos fãs! Você pode ser um também e ainda não percebeu. Pense bem: Quando Michael morreu, você sentiu uma repentina tristeza? Depois entrou na internet para confirmar a morte dele? Depois começou a pesquisar algumas coisas da vida dele, o passado do cantor? Depois começou a baixar tudo quanto é música do artista e a ouvir todo dia, quando, na realidade, você não ouvia nenhuma música dele há não sei quanto tempo? ou você foi procurar aquele CD antigo que você nem lembrava mais que tinha em casa? Pior ainda se você nunca nem prestou atenção no artista Michael. Então, desculpe-me, mas você é um "fã de defunto". No mínimo, você é um fã que havia esquecido do Michael, assim como o resto do mundo.

Mas uma coisa boa existe em tudo isso. Michael Jackson ao menos pôde fazer com que todos se lembrassem dele, os fã e os não-fãs. Michael pôde dar um tapa na cara de todos os que o reduziram ao esquecimento. Ele transformou sua vida no maior show que a mídia atual já viu, e ele não podia fazer feio em sua morte, um show capaz de mostrar que o artista nunca vai morrer. Se Elves é o rei do rock que nunca morreu, Michael é o rei do pop que também nunca morrerá... mas estava esquecido, isso é verdade.

HIPÓCRITAS!

Por Mauro Souza.

Macunaíma & Macunaíma

2009-04-22T07:17:00.001-07:00

Em 1928, Mário de Andrade publicou o livro Macunaíma, O Herói sem Nenhum Caráter. Em 1969, Joaquim Pedro de Andrade dirigiu o filme Macunaíma. Dois Andrades, dois resultados diferentes, e que diferença!

Mario de Andrade ao escrever o livro Macunaíma fez algo inovador, provocante, inteligente, descontraído, e que de maneira séria tirava graça das características "amalandradas" e "preguiçosas" do brasileiro. O livro de Mario de Andrade faz graça, mas no fundo ele é sério e tem um contexto que leva o livro a uma crítica muito aprofundada da sociedade contemporânea do autor, anterior a ele e também fazendo a crítica valer ao futuro. Em resumo: O livro é um verdadeiro clássico de nossa literatura, um exemplo perfeito do nosso modernismo que queria gritar algo a todos.

Vendo a originalidade do Livro e importância do autor, Joaquim de Andrade dirigiu um filme baseado na obra de Mário. Macunaíma, o filme, começa agradando, mérito em primeiro lugar de Grande Otelo, ele simplesmente dá um show de humor e atuação. O Macunaíma de Grande Otelo me deixa a impressão de que agradaria a Mário de Andrade, mas creio que o mesmo não se pode dizer a partir do momento em que muda o ator para Paulo José, pelo fato de Macunaíma se tornar louro. A partir desse momento, o filme começa a ser somente um aglomerado de situalções improváveis que fazem rir, mas cansam quem assiste ao filme, deixando-o muito mais marcado pela "sacanagem" que por uma "crítica humorística", crítica essa que os produtores tentaram realmente mostrar no filme, mas nunca com a mesma eficácia que Mário de Andrade.

Verdade que Literatura e Cinema falam línguas diferentes, mas as sensações que ambas podem causas são as mesmas, pois o mesmo homem que lê um livro, é o mesmo que assiste a um filme. As emoções, essas não mudam, logo só porque falam línguas diferentes não significa que não possam transmitir a mesma sensação. Verdade que o filme promete ser apenas baseado na obra de Mário de Andrade, não uma cópia fiel, mas se era para deixar ruim o que é ótimo, melhor não fazer. Também é importante lembrar a fase em que estava o cinema brasileiro na época: Estava "querendo ser cinema", não estou dizendo que não haviam boas produções, mas apenas que precisava de mais tempo para amadurecer.

Não pense o leitor que terminarei o texto levantando a bandeira de que ninguém deve assistir ao filme, nunca. Ao contrário, levanto a bandeira de que o filme Macunaíma de 1969 deve ser assistido, sim, principalmento por aqueles que gostam do cinema nacional e levam o assunto a sério, pois o filme faz parte de nossa história cinematográfica, e repito: a primeira parte do filme vale a pena mesmo.

"Cinema e Literatura, muita calma nessa mistura"

Brasborba

Baixar Filme Macunaíma,1969

DEUS, UM DELÍRIO - Richard Dawkins

2009-04-18T10:45:00.000-07:00

Se você gosta de uma leitura provocante, com argumentos que desafiam o seu raciocínio, leia Deus, um delírio de Richard Dawkins. Nesse livro Dawkins apresenta argumentativamente provas da improbabilidade de Deus. Livro que desafia as idéias tradicionais da compreensão de mundo. Tenho certeza de que quem lê esse livro do início ao fim nunca mais será a mesma pessoa. Indiferente é como ninguém pode ficar ante essa obra-prima de Richard Dawkins, um ateu, graças a Deus!

Baixar Deus, um delírio em pdf

UM POUCO DE MACHADO DE ASSIS

2009-04-14T11:52:00.000-07:00

MACHADO DE ASSIS (1839-1908)

MEMÓRIAS PÓSTUMAS DE BRÁS CUBAS-CAPÍTULO I/ÓBITO DO AUTOR

"Algum tempo hesitei se devia abrir estas memórias pelo princípio ou pelo fim,isto é,se poria em primeiro lugar o meu nascimento ou minha morte.

Suposto o uso vulgar seja começar pelo nascimento,duas considerações me levaram a adotar diferente método : a primeira é que eu não sou propriamente um autor defunto,mas um defunto autor,para quem a campa foi um outro berço;

a segunda é que o escrito ficaria assim mais galante e mais novo. Moisés,que também contou a sua morte,nao a pôs no intróito,mas no cabo :diferença radical entre este livro e o pentateuco(...)"

Esta é a maneira como Machado inicia uma de suas mais marcantes obras,em pleno ano de 1881. Agora imagine você como esse caráter inovador causou impacto naquela época e causa até hoje.

Antes de tornar-se o gênio do Realismo,Machado também pisou no solo do Romantismo (parte aberta a muita discussão)e nesse ambiente publicou livros como RESSUREIÇÃO,A MÃO E A LUVA,HELENA e IAIÁ GARCIA.

Porém é somente no ideal Realista que Machado eleva ao ápice toda a sua genialidade, como um falcão que no momento certo lança-se sobre uma presa. Jaquim Maria Machado de Assis :homem,gênio,escritor e brasileiro.

UM POUCO DE NIETZSCHE

2009-04-14T11:44:00.000-07:00

Faz mais de cem anos que Nietzsche morreu. Porém,ele continua vivo nas palavras de Zaratustra, cujos dizeres nao são para todos os ouvidos:
"Afastem-se de mim e acaltelem-se com Zaratustra! Mais ainda, envergonhem-se dele! Talvez os tenha enganado. O homem do conhecimento não só deve poder amar seus inimigos,mas deve também poder odiar seus amigos. Recompensa mal um mestre quem se contenta em ser sempre discipulo.
E por que não ousam destroçar minha coroa? (...) Agora lhes ordeno que me percam e que se encontrem a vocês mesmos;e só quando todos me tiverem renegado é que voltarei entre vocês..."

Assim Falava Zaratustra

2009-04-14T05:40:00.000-07:00

Amigos da UFMA. Como a gente muda com o tempo!

ÀS VEZES

2009-04-14T04:43:00.000-07:00

Às vezes sou tudo,

Outras vezes sou nada

Também sou absurdo,

Sou pessoa transtornada.

Às vezes sou eu,

Outras vezes sou ninguém.

Também posso ser teu,

Sou pessoa: sou alguém.

Às vezes sou gente,

Outras vezes sou bicho.

Também sou decente,

Sou pessoa: sou lixo.

Às vezes sou céu,

Outras vezes sou inferno.

Também sou como réu,

Sou pessoa: sou interno.

Às vezes sou como sou,

Outras vezes sou o quê?

Também sou como estou.

Sou pessoa. Por quê?

Eu que quero ser eu,

Pergunto e repergunto: o que sou?

Será que sou como eu?

(D)(Z)eus, diga(m)-me: – o que sou?

Por Rique Pessoa